Las insurrectas

Las insurrectas

Dos voluntarias insurrectas, mis manos.

Abusan de la noche,

atienden los espasmos

de un cuerpo adrenalínico.

Piel fuego, piel agua, piel.

Pide demencia el sexo

con viscosas y afiebradas lágrimas.

Con sigilo de serpientes

las insurgentes

hacia el monte de la victoria van,

la sábana atraviesan del pudor,

entre sus pliegues se camuflan.

A machetazos de falanges apuradas

abren camino incierto

con la mira clara,

clara como las aguas

de un río de ausente semen.

Divisan el monte oscuro y ondulado.

Apuran de saliva el paso.

Una le pide a la otra

que haga un estudio del campo febril y poroso

mientras ella presiente insurgente

la orden de avance esperado.

Se enroscan los dedos, las uñas tajan

la palma sensible, de hambre muerta.

Una montaña de piernas cerradas

se yergue en obstáculo.

Las rebeldes no buscan la cumbre.

Una cascada de savia marca el paso obligado.

Humedad, musgo, musgo mojado.

Avanza la mano, temblando, sudando fulgores.

Al borde del omphalos la otra insurgente

transpira, se lame, refriega sus dedos.

Al fin, las piernas se abren, señal del avance.

Ambas ya están en el fuego del valle.

Señales, señales, tácticas y estrategias.

Mapas de movimientos rotos entre cardales.

Pierden las formas, avanzan.

La una abre la carne viscosa,

la otra roza la cordillera rosa,

suave, suave, se apura, fuerte…

A veces ni siquiera roza el botón de la rosa.

Sopla, sopla y ante el soplo

sobreviene, revienta, detona

la mina de preciosas piedras celulares.

Guerrilleras las manos sacian

la necesidad impulsiva de combate

de una mujer desnuda y sola.